Porra Nenhuma

Nunca estou satisfeito.

Nunca.

Tiro, enfio, luto, bato, grito

E não gozo.

Não goza.

Nem gota.

Nem jato.

São horas tentando -

E já tentei de tudo.

Homens, mulheres e travestis.

É um inferno.

Minha vida

É sempre ter o desejo,

Manter o pau duro,

Persistir até a exaustão

Morrer na mão.

Cigarro, álcool, comida, insônia...

Onde posso, desconto a angústia,

Ansiedade.

São litros de água que bebo por dia.

Um exagero.

São cinco banhos por dia.

Um exagero.

Lavo a mão de hora em hora.

Um exagero.

Meu pai já se machucou inúmeras vezes.

Cicatrizes e cicatrizes.

Duro, grosso, veiudo

E marcado.

É vício.

É doença.

É segredo.

Masturbação

Sentado e com um copo de uísque, observo.
Ela tão tem fim;
Eu estou no meu limite.

Ela mescla carinhos, massagens, apertões.
Massagem e carinhos.
Apertões e massagem.
Eu me seguro.

As pernas vão se esticando.
O joelho estala.
Os pés estalam.
Ela fecha a perna.

A mão entre as coxas tenta conter
mas seu gemido é alto.
Quase grito. Um desabafo.

Ela desaba.

Eu pego outro copo de uísque.

Natal

Passei com uma coroa triste.
Os filhos viajaram e o marido tem outra.
Fiz lentilha, chester e arroz.
Bebemos algumas garrafas de vinho
E a comida está fria sobre a mesa.

Ela é tão sozinha quanto eu,
A diferença é que uma foi abandonada.
O outro tomou uma decisão.

Transamos como ela queria.
Gozamos quando ela queria.
Paramos para ela dormir.
Ganhei meias.

Eu poderia ter filhos, mulher, emprego,
Vida...
Optei ser escritor
Criticado.

Optei viver da alma
Deixando-a solta.

Feliz Natal é o caralho!
Ela ronca.

Lágrima

Ela tinha aquele olhar triste
De amor perdido
E choro escondido.

Maquiagem borrada e batom vermelho,
Tristeza alimenta,
Excita-me.

Um pouco de caridade,
Muito egoísmo
E um toque de perversão.

Tudo combina.

Os quilos que ela ganhou
As olheiras
A pele branca
O cabelo seco
A vontade de dar.

Frágil, delicada, prestes a quebrar:
Meu tipo de mulher.

Unhas e Dona Graça

Sempre que preciso cortar as unhas,
Eu vou a casa da Dona Graça,
Uma mulher de cinqüenta e poucos anos,
Seios moles, varizes e raízes brancas.

É mais fácil comer essa mocréia
E ter minhas unhas cortadas,
Que enfrentar a barriga de cerveja.

E tem mais,
Dona Graça sempre me dá uma panela de feijão.
Economizo uma semana de comida
E gasto mais com cerveja.

Seu Fim (em mim)

O ponto G dela é a minha língua,
A ponta dela.
Delicada e úmida.
Circular.
Pontual.
Circular.

Eu brinco com o melado.
Encharco a boca,
Escorre pela barba.

O nariz aperta,
O que o lábio esfrega
E a língua goza.

Filantropia

Doei sangue.
Um conhecido precisa.
Uma daquelas doenças que matam
ou destroem a pessoa.

Não fiz isso a pedido dele.
Fiz porque a futura viúva pediu.

Ótima amante,
Como toda carente.

Por tantos

Fazer poesia é fácil.
Rimar é ridículo.
Difícil é ter sentido,
Ser de verdade.

Carta para Luiza

Nunca fui tão feliz
E meus dedos tão amarelos.
Nunca fui tão compreensivo,
Tão paciente
E tive tantas dores de cabeça.

Não há problemas!
Agora,
Só sorrio
Quando sou sincero.
Não há obrigações.

Aparências, promessas,
Não me preocupo com essas coisas.
Desejo é como sede:
Ou mato,
Ou morro.

Se ainda queres saber,
Continuo botafoguense,
Talvez único amor que me sobra.

O resto é resto.

Silêncio

Solteiras, casadas e viúvas,

Todas preferem o silêncio.

Não faço mistério,

Só me calo em respeito.

São todas carentes,

Necessitadas de atenção.

Nada de carinhos em cabelos,

Beijos ou espelhos.

Só silêncio.

Quando muito,

Abro a boca para ser sincero,

Ou fazer um elogio alheio,

quicá, falso.

O melhor de tudo:
Funciona.

É sempre a primeira vez

Essas mulheres que bebem sozinhas,
Minhas companheiras de segunda-feira.
A maioria é só infelicidade debruçada em balcão de boteco.
Uma conversa triste,
Umas cervejas,
Porção de azeitona,
Elas adoram cortejos baratos.

Debaixo do viaduto,
Ela de joelho entre baratas e lixos.
Ao fundo, uma rua deserta.
É escuro. Quiçá, seguro.
Pra mim não dá,
Apesar de todo esforça dela.
Fechei o zíper.

Boquiaberta, me perguntou o que foi:
- Não sei, é a primeira vez que me acontece.

Deus

Semana passada, tentei a morte.
Pulsos - clássicos - e uma boa dose de bebida.
Rezei para que nada desse errado.

Essa é a prova irrefutável que
Ou deus está morto,
Ou é um
Filho
Da
Puta.

Amor

O amor costura botões,
Passa minhas camisas
E lava minhas calças.

O amor corta meus cabelos,
Me enche de perfume
E faz minha barba.

O amor é prêmio de consolação,
Coração que parece completo.
Complica as coisas
e inventa sentidos.

Prefiro a solidão.
Menos trabalho,
Sem flores em vasos,
Completo em vazio.

Acordei no Hospital Público

Só quem tomou glicose sabe.
Eu estava deitado num canto,
No chão,
Nu.
O braço ensangüentado.
Uma visão leitosa.

Tentei levantar.
O corpo me trapaceou.
Uma enfermeira que passava,
Abaixou e veio me tranqüilizar:

- Suas coisas estão guardadas,
Mas vamos ficar com o seu dinheiro.

Ela me roubou dez reais.

Ressacas e Securas

O álcool anda fazendo efeito.
A barriga cresce.
O corpo emagrece.
As olheiras alongam.
Vômitos, dores de cabeça e sede.

Se não fosse a escrita
Eu estaria bêbado
Agora mesmo.

Minha sobriedade -
Ficção de ponta de lápis.

Julie passou aqui em casa

Ela disse que a casa cheirava a mulher.
Acusou-me de ser promíscuo -
Como se ela não fosse.

Eu tentei agarrá-la.
Trocamos um beijo,
Mas era tarde demais:
Ela se apaixonou por mim.
Ela se decepcionou comigo.

Julie saiu chorando,
Bateu a porta e
Ponto
Final.

Um Nome de Santa

Ela é carente.
Carente pra caralho, por sinal.
Casamento de merda, infeliz com a profissão... por aí vai.
Umas garrafas de vinho potencializaram
O que o corpo magro
E o cabelo volumoso
Tentam esconder.

Bastou estar dentro,
Preencher o vazio.
Carne, suor, pele e gozo.
A santa é oca por opção
E não quer estar completa.
Ela só quer viver alguns milagres.

“Vós, que na terra fostes o amparo dos pobres,
Pede ajuda ao desvalido
E socorro ao endiabrado.
Desfrutais do eterno prêmio
da caridade que te faço.”

Santa Edwiges, gozai por nós.

Lisa é Mulher

Como combinado, Lisa bateu a minha porta. São sete da noite e eu estou de porre. Lisa se assusta com minha barba, minha cueca suja e a camisa apertada e curta.

Ofereci um copo de vinho barato e doce. Ela vira a bebida num gole. Dentro dela há uma resignação, eu sinto. Foda-se. Eu tranco a porta e jogo a chave debaixo da estante. Lisa está avisada que sua saída é condicionada a muita violência. Assustada, ela pega a garrafa e bebe no gargalo. Goles e mais goles. Eu escolhi bem o vinho.

As gotas caem e mancham sua camisa branca. Um top de alcinhas, comportado, mas perverso.

Eu tiro a minha cueca.

- Tira sua roupa também. – eu digo – vamos tomar um banho. Ficar cheirosos pra uma noite que você nunca vai esquecer.

Lisa dá mais um longo gole. Engasga, mas consegue engolir tudo. Eu elogio.

- Isso, minha putinha... Sua vida começa hoje, nas minhas mãos.

Tomamos banho juntos. Pegamos a garrafa de vinho e vamos para o quarto. Ela termina e eu pego outra. Estamos nus, esfregando nossos corpos. Lisa é macia como uma pena, leve como um floco de neve, branca como folha de papel.

Terminamos a quarta garrafa. Os lábios de Lisa estão vermelhos. Parece batom. Eu ponho a mão. O sexo está molhado. Acaricio. Enfio um pedaço do dedo. Ela fecha os olhos e respira fundo. Eu acho seu ponto G. Inchado. Nítido para a ponta dos dedos. Os gemidos surgem comportados.

- Agora, você é minha.

Seguro o cabelo de Lisa pela raiz, enfio minha língua garganta a dentro e o dentro tenta arrombá-la. Eu abafo seu grito com minha boca. As pernas dela se abrem enquanto vou alargando-a com dois dedos.

Lisa me segura pelo rosto. Ela tenta pedir piedade com seus olhares de prazer e medo. É tarde. A ponta da cabeça do meu pau encosta seu sexo molhado. Vagarosamente vou entrando. Ela vai reagindo a cada centímetro meu. Vou até o fim.

Sou perfeito. Não violento seu corpo. Só sexo. Simples. Sem parar.

Lisa não goza, mas eu sim. A cama tem uma pequena mancha de sangue e porra. Ela dorme em cima da sujeira. Daqui eu vejo o esperma escorrer por entre suas pernas. Eu sei que fiz dela minha puta. Agora, eu gozo quando quiser.

Isso vai ser o mais próximo de amor que ela terá de mim.

Domingo eu vou acordar me sentindo novo.

Não Gozo 2

Julie passará aqui de noite.

Fiz amor com uma viúva.

Ontem o dia foi uma bagunça.

Caminhei pelas ruas com uma latinha de cerveja na mão.

Parei numa loja de antiguidades.

Muito apropriado.

Comprei uma máquina de escrever.

- O que você vai fazer com isso?

Ela me perguntou.

- Cartas de amor.

Respondi bêbado.

Trocamos telefone.

De noite, num boteco na Zona Norte,

Suas mãos entraram por entre meus botões.

O beijo foi conseqüência.

Dali fomos para sua casa.

O álcool me fez incorporar o falecido.

De alguma forma, não era eu que entrava nela.

Sem conhecê-la, fiz tudo como se fosse treinado.

Dei um tchau sem graça.

Ela pediu pra ligar.

Não vou.

Ela parecia estar apaixonada.

Eu só queria gozar.

Não consegui o que queria.